Sacanagem, né não?

Hoje vi o Super Man. E a Rapunzel. E o Donatelo dos tartarugas ninja? Parecia. Mas segui. Continuei em direção ao trabalho. É que ainda guardo resquícios de brasilidade*. Coisas estranhas são normais, portanto. Continuei. E mais um whatever a passar. Pensava eu “que diabos fazem princesas, super heróis ou whatever no meio da rua as 8 horas da manhã (?!). Até que “ihhhhhhhhh pois é” constatei: Caraca! É Carnaval.

Que merda.

Desculpa. Mas é uma merda. Que desgosto. Logo eu, uma carioca ferrenha - perdida há quase 7 anos no frio do Norte - esqueci de reparar que é Carnaval. Shame on me.

“Ah e tal as tradições são diferentes, o clima não favorece, blá, blá.” Dizem. Verdade. Mas oube’lá: um dia de Carnaval é sacanagem, né não? “Ah e tal, tens algumas coisas no fim-de-semana a acontecer, até é animado”. Mas oube’lá: 2 dias e meio de Carnaval é, na mesma, sacanagem, né não?

Sou do tempo dos carnavais de clube. Lembro-me de escolher a fantasia para ir festejar com a minha família e amigos entre os clubes da minha região. Feito alcoólatras 'atrás da pinga', seguíamos atrás do som da festa mais animada. Era sempre a andar. 

Um parênteses:

(Muita gente pensa que o Carnaval de rua no Rio é algo antigo. Tradicional? Não é não, sabiam? Aliás, o Carnaval era a pior altura para se estar no Rio de Janeiro. Simplesmente porque a cidade ficava deserta; como o Porto em Agosto. Toda gente viajava para o Algarve carioca: a Região dos Lagos (Cabo Frio, Búzios, Rio das Ostras, Barra de São João). Lá sim, havia trio elétrico e coisas do género. No Rio? Só no Sambódromo e olhe lá. Mas como quem paga para ir ao Sambódromo são, maioritariamente, os gringos (vulgo “Camones”), o povo sumia mesmo. Há coisa de 5 anos para cá é que a cidade começou a ferver a séria na rua.)

Acho que não é preciso calor para comemorar o Canaval. É preciso espírito. Não há clubes? Ou algo com salões grandes? Ginásio serve. Mas... 1 dia só? Really? Fantasias às 8h da matina? Sem festa, sem repique, pandeiro ou bateria? Really? Sacanagem… 

Né não? E ainda cortam a tolerância de ponto aos portugueses. Tentemos não deprimir isto mais, siiim?

Peguem lá então:

*Mais uns meses sem ir ao Rio e os meus resquícios de brasilidade se perdem de vez - Ó vida cruel. O que será de mim sem a minha brasilidade? O que será? Extraditem-me por favor; Ah pois. Eu sou legal. Damn it!

Porque o que é pessoal não se publica...

Guarda o dia dos namorados para você... Siiim? É que não quero saber. Oh God.

A Quita está tão simpática hoje.

Se me virem com uma coisa destas...

Matem-me, por favor.

Pedia-lhe…

Stop. Fá-lo parar. Fá-lo de repente. Sem eu contar. Aquando de uma ida ao parque de estacionamento ou ao andar superior. Entre um gole de café e teus momentos mortos. Entre ti, o meu corpo e o resto. 

Apanha-me desprevenida. Sufoca-me com teu ar arrogante e atitude repudiante. Que eu, que não te procuro, que não te pressinto, que não sei onde fica o botão do tempo, refilo, recuso-me a ser tua, mas deixo-te entrar.

Assalta-me com teu beijo, aperta-me com o teu desejo, devora-me com o teu olhar. Anda… Corta-me o ar.

Fá-lo. Encosta-me contra o espelho frio, contra o teu reflexo. Relembra-me o teu cheiro, o teu gosto amargo, o mesmo vidro embaciado. Fá-lo parar! 

Desperta-me o ódio guardado, aguça-me o ressentimento, espezinha-me a vontade. Que eu, que pouco sei sobre ti, que já não te recordo, que não te preciso, tomo-te num gole só. 

… Pedi-lhe. Com um olhar.